tonight

Drizzling outside, dark now. I spent the evening at home because there was no class at Lola Mora. Saved me from preparing a final exam for Rachel - I don't particularly like it when students leave my subject for last. She's supposed to graduate if she passes... Well, anyway, it got called off. Probably next week... So the rain finally came, Del Potro beat Nalbandian, Argentina lost to Chile after over 30 years, I went back to the gym after almost two months! Tomorrow I'm picking up the results of the mri of my knee. Hope it's fine! It didn't bother me today :) Yesterday I gave a ficha de seguimiento after I don't remember how long! I also gave VP a good gritoneada instead of amonestaciones that would have deprived her from competing for the flag -sort of suma cum laude or valedictorian kind of thing. I hope tomorrow I can play tennis! I also have to prepare my Didactica class for tomorrow and get my presentation on blogs for LM ready due next week. I need to find a connection... a thread... meanwhile, "everything's alright, yes, everything's fine - And I think I shall sleep well tonight - let the world turn without me tonight... close your eyes, close your eyes and forget all about us tonight!" (do you know where these lines are from??)

The Argentinian

diaguitas, tobas, mapuches,
quilmes in the heartland
mostly swept off by spanish adelantados
then came mestizos and criollos
the gauchos of the pampas
decades later, europe reduced to rubble
down came more gallegos and italians
and the jews and some nazis too
all along paraguayans, chileans and bolivians
crossed the border in pursuit of their dream
you see them all mingling in the streets
we're all some sort of Argentinian mix

it's 2008 and we still wonder
where our true identity lies
we're not a melting pot
perhaps a rich multicolor multitasty
tossed salad with no dressing
yet spicy, repicante

it's soccer, tango, chacarera
milongas, gatos, las tinellis
piazzola, los susanos, cumbia villera
borges, sabato, cortazar
mate, dulce de leche y empanadas
un che, y un vos in the cadence of our accent
and we, english teachers, strange breed
struggle hard to understand and make sense of it all

(Just wanted to share a poem I wrote in today's session of Literature in ELT: Developing Intercultural Awareness and Having Fun. The assignment was to write something about the Argentinians, after reading a poem called 'The British' by Benjamin Zephaniah. I couldn't share it there today, so I thought of doing so here with you. Needs some revision, but well... here it is. )

Comprador de una ilusión

Mientras doblaba por la plaza y veía cómo los peatones pacientemente esperaban a que los autos pasaran, el sentimiento lo sorprendió. Era una liviandad interna pensar que había con quien añorar el reencuentro. Debía ser de ensueño, pensó, si ese sentimiento se extendiera sin medida de tiempo. Casi como que el día se aplacara y se mirara a toda la gente como seres foráneos y que, cerca o no, influirían casi en nada en el soplo de ese viento fresco que le llenaba los pulmones. El volver a los brazos de alguien puede ser el último alivio a cualquier rutina, sin importar ningún grado de estrés. Recordó la calidez de ese encuentro vespertino, pero en cuestión de una media cuadra regresó de golpe a su lugar en el tránsito embotellado de Laprida.

Sabía que esa tarde había sido sólo un espejismo, que en la forma que lo pensaba no había sucedido. Y aún así, compraba. Se conformó con la intensidad de ese corto tiempo compartido, de alguna caricia furtiva dada en medio del amor casi como accidente. Y jugaba con la idea de que hubiera algo más, de que habría algo más. Quería creer, casi fabulaba autoconvencido. Como los espectadores de una obra, jugaba a que esa tarde lo visto sobre las tablas eran como él lo sintió. Qué va, pensó. Por qué no permitirse la ilusión de ser también uno de los personajes? Después de todo, sí experimentó esa liviandad y el soplo fresco de estar efímeramente conectado. Con qué poco podía llegar a conformarse, masculló. Suspiró profundamente, estaba relajado aún. Al pasar el semáforo, colocó la luz de giro para entrar a su cochera. Por fin en casa, se dijo.

juegos, whitman y rebrote

Ligeramente buscaba encontrar el foco, el fondo y el sentido. Con un par de responsabilidades dejadas atrás, finalmente, pudo ficcionalizar en su pc. Se propuso jugar a crear personajes y empezó por el propio. Se entretuvo pensando cómo sus líneas habrían sido escritas por el gran dramaturgo y él sólo las repetía. Las pensaba, sí, pero según los deterministas, ellas ya estaban escritas. Entonces, el juego de crear otros personajes a quienes él les daría vida sonaba presuntuosamente tentador. Después de todo, los errores, los malos personajes, los inocuos y los marginales no serían su entera responsabilidad.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Viendo las fotos de Whitman en preparación para la clase del martes, me sentí con ganas de regresar a la laptop y recordar los viejos tiempos. La fronda de lenguaje de este ser me apabulla. Más aún, su energía y vitalidad me empujan a explorar más. Al repasar algunas de sus líneas, es como si viera un pantallazo de los universos desatendidos entre las tapas de un libro, que de otra manera quedarían en una repisa amarillentando su lomo de polvillo y olvido. Pronto llegarán los días en los que podré navegar en alguno de estos universos.
Mientras no podré más que ruminar digresiones esporádicas.
..........................................................................................................................................................
Los brotes de la enredadera comienzan a reaparecer tímidamente. El invierno la despoja hasta parecer matarla, sin embargo resucita en la gloria de su verde claro intenso, en crudo contraste a la palidez de las ramas. Trato de asimilarme a su energía. Volver... sentir que en las profundidades la sabia aún fluye y permite resurgir...

Dramaturgo de licencia

Se encontró en una espiral descendiente en apariencia interminable. Por donde se daba vueltas parecía encontrar caras esquivas y el sentimiento de invisibilidad lo atracó nuevamente. Cuando eso ocurre la primera etapa tan conocida a esa altura era la de auto-compasión. Sólo necesitaba una buena película dramática o una bobalicona comedia romántica para soltar las lágrimas contenidas en el resto de esos días, y a moco tendido deshacerse de la opresión en su pecho e intentar dar vuelta la hoja... y aprender las líneas de otra obra, o de otra escena más edificante quizás... Claro, en ese momento hablaba desde su espíritu dolido y sólo atinaba a lamerse las heridas...

His self-deprecating mood pushed him to walk along the edge of the cliff, away from the rye field, with the certainty that there would not be anyone to catch him if he fell. He then found out that the only one to push him through was himself. The kids playing in the field were not there any more, obviously because they had never been there. This epiphany hit him right then as he stared down the bottomless cliff. His vocation to be around to catch them in case they fell was clearly a projection of his own self. He was the one in need of protection, of being cared for, of deference.
Funny how one can easily explore the depths of extreme pathos in a particular scene of a play that couldn't yet be defined as a comedy, tragedy or what...

El lejano jadeo de los coches en tardío regreso a casa, el ladrido perdido de algún pobre can olvidado, el repiqueteo suave del motor de la heladera en la cocina lo volvieron a su guión original y se encontró perdido en sus propias líneas. El gran Dramaturgo le había jugado otra broma pesada. Se propuso tratar de olvidar el guión, al menos por los pocos minutos restantes de esa noche y conciliar un esquivo sueño liberador...