Pelis

Acabo de ver La Escafandra y la Mariposa y tengo una mezcla de sentimientos al respecto del filme. Es una historia inesperada, dolorosa de principio a fin, válida por cuanto está basada en hechos reales, que te hace consciente del impensado valor de la independencia motriz que todos damos por sentado. Se trata de un tipo de 42 años que tiene un ACV y sólo le queda dominio de su ojo izquierdo - el resto de su cuerpo no se mueve. Llega a escribir un libro dictándolo con su ojo, y la película se hizo usándolo como punto de partida. A pesar de sus nobles atributos y su fertilidad para la discusión y la reflexión, cuesta digerirla. Da para mucho pero quizás no haya sido el tipo de película que yo tendría que haber visto un 30 de diciembre.

Onda similar me ocurrió ayer en que vi Away from Her, la película por la que Julie Christie fue nominada al Oscar a mejor actriz este año. Hace de una enferma de Alzheimer y muestra el drama de esta enfermedad para el individuo y sus seres queridos - principalmente, su marido en el caso de la película. Esta historia fue más edificante que la antes mencionada. En ambas sabíamos que a menos que se abuse de la ficción o la licencia poética, terminarían sin gloria y con mucha pena. Por lo tanto, no son de fácil digestión...

Por tales causas, necesito ver PRONTO alguna comedia de las buenas! :)

Visiones

Se va el 2008 y las esperanzas se renuevan para el próximo año.

Por qué son mesurados el entusiasmo y el optimismo?

• Los últimos meses de este año fueron aciagos para la economía mundial.
• Grandes corporaciones en los EEUU quedaron en bancarrota, algunas envueltas en escandalosos fraudes de sus CEOs, y la burbuja de las hipotecas truchas hizo 'pop', transformándose en una bola de nieve que se llevó consigo las economías ricas y más fácilmente aún las pobres.
• Consecuencia: una crisis global de proporciones, no vista en tal magnitud desde el crash del 29.

Por qué hay esperanza?

• Termina finalmente su sombrío mandato Bush, el peor presidente de la historia de los EEUU, y asume Obama, la esperanza de cambio y sentido común.
• La ocupación de Irak debiera terminar antes de lo previsto por el comandante en jefe saliente.
• La principal economía del mundo debiera beneficiarse con una administración que mira más los intereses del estadounidense medio y no los de las corporaciones.

Qué nos preocupa de cara al nuevo año? Qué interrogantes y dudas se nos plantean?

• El conflicto entre Israel y los estados musulmanes - en su peor momento en los bombardeos y probable ocupación de las fuerzas sionistas - amenaza con transformar la chispa en llamarada. Podrá el resto del mundo encontrar un camino de diálogo a un problema sin aparente solución?
• Quizás Chavez no pueda perpetuarse en el poder en Venezuela. Habrá que ver qué decide su ego si el pueblo determina en febrero que no lo quiere allí para siempre.
• Cómo podrá Evo Morales apaciguar y solucionar el cisma dentro de su país?
• Cómo se las arreglará Lula da Silva para mantener a Brasil en camino a ser potencia mundial y favorecer como tal a las economías 'emergentes' que la rodean?
• Hasta dónde continuará Ratzinger dando mensajes de división, discriminación y prejuicio?
• Qué decidiremos los argentinos en las parlamentarias del 2009?
• Cómo se verán los Kirchner para completar su mandato si pierden, como se espera, estrepitosamente en las urnas la adhesión que gozó en los últimos años?
• Hasta dónde apretarán nuestros bolsillos los coletazos de la crisis económica mundial a lo largo del 2009?

Ojalá las respuestas conformen el escenario más positivo. Y que la paz sea posible, y la prosperidad una realidad. Al menos en esto, intento reflejar el espíritu de las fiestas. Así me encuentre en un año más vital y agradecido que lo que puedo estar hoy.

Y qué hago yo cual partícula de polvo en este tornado cósmico?
Me refugio en lo palpable para idearme cierta cordura. Observo lo que me rodea, que le da un marco a la insignificancia de existir. Y en ese afán de encontrar sentido, escribo...

Si has llegado a leer hasta aquí, quisiera agradecer tu silenciosa compañía. Escribir aquí me ha servido mucho para mantener mi propio balance emocional e intelectual. Hoy, el Tribuno de Tucumán le dedicó dos páginas enteras a los weblogs. Han llegado para quedarse, y en mi vida ya han transcurrido un camino rico en experiencias. Y me han permitido llegar a vos, que de otra manera no llegarías a conocerme como las entradas aquí te lo permiten...

Uno puebla la hoja vacía del papel o la ventana en blanco de una nueva entrada del blog con relatos inverosímiles, básicos, o inspirados. No pretende más que dejar fluir la energía interna para hacer más tolerable este viaje. No llega a completar una historia coherente ni poner punto final a una novela. Sin embargo, sin darse cuenta, la suma de todos los rayones de locura y sosiego, todos los brotes de tecleo incesante desde la desesperanza, las ansias o el aburrimiento se encauzan y fluyen ágiles por canales que vistos desde la distancia forman los contornos de mi propio rostro. Quizás se lo vea, quizás no llega a apreciarse tan claramente; este blog es una gestalt en la que el todo supera la suma de todos los divagues juntos.

Estoy vivo en el húmedo aire cálido del verano de Tucumán... Y lo respiro a bocanadas de vida y ganas... y en cada exhalación, surge una nueva línea que buscará seguir su curso predibujado... Me ves?

Gracias por tu compañía...

Plump middle-aged lady looking through a cafe window

'Bitch,' the lady muttered to herself when the girl suddenly appeared from behind the column walking next to the hunky athlete she had spotted only a few seconds earlier. Her fantasy of some kind of encounter and romance vanished in a split second. While taking another bite of tortilla, she watched the girl cross the street with him. With a slightly despising smirk, she noticed the girl had prominent love handles and thought that too often in their conversation, she looked at him with an open-legs smile. She seemed to want to chew his lips when he spoke to her. 'Slut,' the lady thought to herself as she got a sip of coffee into her still full mouth, and turned to look elsewhere through the other window.

Llave devuelta

Se dieron un fuerte abrazo. Ella cerró los ojos con fuerza, su mentón sobre el hombro de él. Cuando reabrió los ojos, los tenía inundados. Él esbozó una sonrisa triste y se abrazaron nuevamente. Se dijeron a la misma vez un par de palabras que ninguno entendió, mientras se turnaban para alternar la mirada hacia los ojos del otro y al piso. Entonces partieron. Ella a paso seguro y elegante cruzó Laprida hacia el oeste. Al llegar a la otra acera, sacó un pañuelo de papel, se secó las lágrimas, y escondió su mirada en las vidrieras sin detener su marcha. Él cruzó Córdoba en dirección sur corriendo para tomar el colectivo que ya comenzaba a andar. Una vez sentado, miró por la ventanilla como atrapado por la vista de las calurosas calles que tan bien había llegado a conocer. Sentía el pecho oprimido y un nudo en la garganta que casi le quitaban la respiración. Metió la mano derecha en su bolsillo y acarició el papel doblado simétricamente tres veces. Ella entró a su edificio y sola en el ascensor dio la espalda al espejo, buscó la llave suelta en su carterilla, apoyó la otra mano sobre la fría pared de acero inoxidable justo arriba del panel de botones, y fijó su vista en la baldosa que sostenía su peso...

Bulky, Pugsy, Tarzan, Pucho, Mucho, Chancho + Brisa

Camina como si la calle le perteneciera. Mira a los costados a los transeúntes cual si fueran sus súbditos. Cuando alguno se le acerca para acariciarlo, suele ser totalmente indiferente. En unas pocas ocasiones, algo le atrajo de alguien y le concede el privilegio de quedarse quieto y atento a las caricias. Se pone juguetón cuando el que se le acerca es un niño, y busca besarlo y jugar. Tiene una energía arrolladoramente positiva y, aún así, tranquila. A veces no escucha mi voz de seguir andando cuando se le puso oler y testear los fluidos de otros canes en alguna vereda. Y un par de veces cuando lo obligué a seguir tirándolo y casi arrastrándolo con la correa, se sintió humillado y se quedó plantado sobre el suelo. Pero el enojo no le duró más de unos segundos. En general, acepta las reglas del juego y continúa su marcha - ya habrá otro árbol u otro rincón rico para oler. Da mil vueltas en el mismo lugar antes de finalmente dejar su abono - aunque no perdure en el suelo ya que siempre lo levanto con la bolsita de plástico que cargo a tal efecto. Se siente feliz de dar la vuelta a la manzana todas las noches, y regresa a casa jadeando estos días calurosos. Al volver a entrar en el departamento está, como siempre, de muy buen humor. Apenas entra, busca su hueso, o juega con Brisa, que lo esperó sentada en las cercanías de la puerta. Al rato se calma y está listo para el sueño largo de la noche.

Post-marathon void

La semana que sigue al final de cada año académico me depara esa sensación de vacío: el encontrarme muy de repente con tiempo para mí, sin verme aprisionado por los horarios, las clases que preparar, la deuda siempre pendiente de correcciones sin aparente fin, y sobre todo sin el contacto diario con tantas personas. La tranquilidad de mis primeros días libres es difícil de sobrellevar. Recuerdo la misma época cuando trabajaba en Millbrook, la 'boarding school' perdida en medio de los bosques y suaves lomas de Nueva Inglaterra. Allí la ausencia de ruidos humanos hacía intolerable lo que a los días se tornaba en arrullo: distinguir los distintos trinos de los pájaros, leer el tiempo a través de sonido del viento en el follaje de los árboles. Esos primeros días de semejante contraste me empujaban a huir hacia el bullicio de mis sobrinos en Middletown. Ellos eran una buena transición entre la multitud de adolescentes con la que convivía en New Dorm - 32 varones de entre 15 y 18 años, y el silencio arrollador de los bosques y la quietud de la suave llegada del verano del norte.

Aquí el fin de las actividades me encuentra cayéndome sobre la Navidad. Entonces es un contraste menor que el del hemisferio norte. Sin embargo, el vacío sigue oprimiéndome los primeros días. Como por inercia, echo mano a libros que durante el año puse en la pila de 'pendientes', retomo la lectura esparcida en distintas secciones de libros sobre enseñanza, paseo la mirada en mi biblioteca para ver qué clásico releer en el verano o cuál me quedó pendiente y me invita a tomarlo. Y cual ansioso nerd me entrego a una voraz lectura que sostengo sólo de a ratos, entre mensajes y conversaciones telefónicas, cafés, almuerzos y cenas para despedir el año. Y caigo nuevamente rendido ante la poderosa seducción de cada página, y reflexiono sobre la multiplicidad de horizontes no conocidos. Y veo la inmensidad de la ignorancia en la que vivo sumido. Veo la limitación de mi propia burbuja, en mis mundillos de Laprida, el Parque 9 de Julio y Moreno y las Higueritas. Relojeo cuánta vida no vivida. Y en la promesa del misterio de las historias aún no leídas y de la Gestalt que entrega ese viaje, busco pausar el pulso de a poco, bajar las revoluciones por minuto, aflojar la mandíbula y dejar que el aire fluya dentro y fuera.

Así me las arreglo para compensar el vacío existencial de estos primeros días de aparente libertad. Por suerte, esta sensación dura sólo unos días hasta que realmente empiezo a disfrutar de la levedad del ocio, de la parsimonia impregnada en cada acción rutinaria. Y es entonces que el nuevo ritmo de las vacaciones comienza a ser más natural y placentero...

Chin chin

Ok, otra Nochebuena. El nombre me trae recuerdos de niñez, cuando los villancicos eran mágicos y los preparativos presagiaban algarabía y calidez. La familia reunida alrededor de la mesa, las lágrimas de mamá por sus padres ausentes que yo no llegaba a entender - estábamos todos juntos, qué más podíamos pedir. La adrenalina de los cohetes, los juegos de la madrugada -nos podíamos quedar levantados sin límites. Y cuando me cansaba de corretear, buscaba los brazos de mamá que conversaba animadamente con los 'grandes' y allí me quedaba, tranquilo, con los ojos cerrados escuchando el eco de su voz con la cabeza en su pecho. Y después sólo había la siguiente mañana, despertándome en medio de la paz en la casa y en el pueblo. Y desayunar con los sandwiches de miga, con la magia de algún árbol decorado aún festejando en silencio...

Hoy entiendo a mi madre porque no encuentro lugar donde sentirme cómodo los 24 de diciembre de mi vida adulta. Es el momento que me recuerda sus ausencias, y sin el atenuante de la propia familia. Me reúno con mi hermana, sobrinos y ya sobrinos nietos! Pero el único atractivo es quizás la comida rica y sobre todo compartir la alegría de los más chicos - por las memorias que trae. En su entusiasmo veo reflejadas las Nochebuenas mágicas, el misterio del niñito Dios que en casa cumplía con algún regalo que nunca era tan especial como los de los reyes magos. Hoy sólo espero cumplir con el ritual de la presencia, pasarla bien con la gente, degustar un buen bocado, y ya...

Hoy es sólo nochebuena, en que la magia es nostalgia y la calidez, temperatura.

Internet Wonders

Twelve thousand miles away, I'm sharing your Christmas tree set up and decoration ritual. You left your webcam open towards the living room where Liann, Eric, and you are working on it. I saw when you first turned on the lights. I can see now as the three silhouettes move around the tree. The conversation and your laughter also reach me, and quietly at my desk, I watch and write this entry. You have the tv on with Christmas carols, but I can't hear them. Your mike is cheap and does not catch that much, but the details of the moment come fresh, and I can even feel the winter outside for a few seconds. You're all wearing sweatshirts while I have the AC on. The pentagon shaped lights on top of the tree almost touch the ceiling. Now I also hear you type as you chat with someone on AOL. Now you're on the phone with Nick and it feels good to hear you talk to him. He misunderstands your comment "he's not shedding anymore". He got 'he's not shitting anymore'. Your dog Lucas is the new family member about to have his first Christmas with you. I got a little sense of family time shared through virtual space. I got the warmth, the presence and the certainty of being connected even as we keep on writing the pages of our lives in different continents. It's 10:20pm, I say goodbye to you, and feel comforted, in peace. Thank you! :)

2016

Cuando acomodó su bicicleta en su rincón en el subsuelo de las cocheras del edificio, se propuso esa noche practicar cómo dejar su mente en blanco. No creía que podría. Parecía parte de su naturaleza producir imágenes mentales a borbotones. Esa tarde había tenido que enfrentar a su mujer para decir basta a su insistencia en pasar las vacaciones nuevamente en lo de su prima Carmela en Córdoba. Carmela era una cuarentona sin hijos casada con Joaquín, un tipo que parecía no reparar de su existencia y que apenas esgrimía alguna que otra palabra durante todo el día. Sin embargo, ella fabulaba una existencia ideal, de película barata de Hollywood de los años 50, y se esforzaba por guardar esa apariencia. La idea de soportar sus comentarios irónicos y despectivos sobre su trabajo de seguridad nocturna y contrastarlos con el puesto de administrativo, lleva-y-traiga expedientes de su marido en Tribunales, no le resultaba en absoluto atractivo. Y menos aguantaría la parca actitud del marido constantemente sumido en la pantalla de televisión cuando estaban todos en una misma habitación sea para almorzar, tomar mate, o lo que fuere, o su obsesiva lectura del diario durante las tres o cuatro horas que pasaban cada tarde en el balneario. Si no les daba para irse en carpa, o alquilar un departamento a medias con alguien, no se sumirían al maltrato sicológico de Carmela y su marido. Pero a su mujer no parecía importarle o no lo veía. "Sos un exagerado que le encontrás el lado flaco a todo," le había dicho.

Mientras, por otro lado, su hijo menor se propuso a los 12 años viajar como mochilero por los valles con sus amigos y como se lo había negado, Martín lo había estado castigando con el tratamiento de silencio. No pronunciaba palabra durante el almuerzo, y apenas terminaba se levantaba y se encerraba en su habitación en su burbuja de Mp3.

Llevó en una mano su silla y en la otra una bolsa de plástico de supermercado con su botella de agua, la linterna y la bolsita verde con las hojas de coca. En la entrada del edificio, acomodó la silla en el lugar acostumbrado y ubicó los otros elementos detrás de la planta del cantero. La lluvia del atardecer no hizo más que aumentar la humedad que parecía hipnotizar a todos en una nube de sopor y pesadez. Apenas se sentó, preparó su acuyico y vio que casi no le quedaba bicarbonato. No importa, se dijo, no creo que el sueño me tiente esta noche.

A la una, después de apenas un par de horas de su rutina, se dio cuenta que no necesitaría concentrarse para no pensar en los problemas con su familia. Encontró su destino marcado en esa página de diario que el viento arrastró hasta su vereda.

Running

I wonder how much expressing feelings is good. Wearing your heart on your sleeve makes you more transparent -what you see is what you get- but at the same time it makes you more vulnerable. I've been through this kind of phase in the last few days. Probably the time to evaluate the year, maybe the end of the routine that's mostly driven me crazy, perhaps the anticipation of a new stage in this permanent transition that life has become, perhaps it's just the existential loneliness of a long-distance runner... I'm not sure why, but I've been particularly introspective and needing a hug more often than usual.

The breathing becomes automatic and painful as the air struggles to reach and fill the lungs. The legs keep moving out of inertia towards some distant finish line. The view on both sides of the road has become a blurred mixture of forest green and pavement grey. At some point, he feels he'll be able to walk back along this road and enjoy the hornero's nests, the brooding buds in the bushes that claim the road back, the playful wind in the canopy, the fresh scent of mowed grass and the cool breeze emerging from the wooded areas. He's not sure if he's ahead or far behind. He only sees the road, fights the physical pain of the effort, and focuses on the moving green under every stride.

Most people show me a smile when I see them. That's a good sign, right? That IS reason enough to drive the year to an honorable close. It's also been a time to be grateful to those I love that care for me, and to God for giving me the gift of their company and support. I'm not sure how much is enough. I can't possibly figure that out because on one hand I'm ignorant of the type of love that's perennial, selfless, unconditional, and, on the other, I'm blessed with lots of positive energy and respect. Sometimes 'enough' can be such a vague word...

La pobreza en casa

Villa Chicligasta en el Departamento de Simoca figura entre las ciudades más pobres del país y el gobernador dice que no necesita que alguien de afuera se lo diga porque ya lo sabe. Un grupo de investigadores del CONICET elaboró un ranking en base a una serie de indicadores que desnudan la pobreza y peor aún, la desesperanza. No existe un sueño argentino para la gente de este lugar. Una tragedia es que los chicos jóvenes no tengan la expectativa de una vida decente, con trabajo, educación y servicio de salud adecuados. Es una ciudad más de las tantas inmensamente acreedoras de nuestra deuda interna, y la tenemos aquí nomás a unos pocos kilómetros al sur de la capital.

Little brother is watching

Los viejos espías observan y hacen comidilla de la alegría o el desconsuelo de otras vidas. Objeto de nuestra indolente indiferencia, pasan gran parte de su tiempo cual voyeur out of the closet. Sentados en la vereda sólo pasean su mirada midiendo la dinámica de la cuadra. Las idas y venidas, los horarios, los temperamentos de los que salen con tiempo y los que apuran su paso tratando de ganarles segundos a la distancia. Cobran por sólo estar, su rol es vigilar, pero no todo lo que ocurre es una confabulación o un golpe comando al lugar que desde hace años cuidan de noche. No les entretiene un libro o revista - quizás ni el diario leen. Por lo tanto, sólo les queda el mirar, la conversación incidental con algún vecino, y la charla con algún otro vigilante que deja su puesto para acortar las largas horas nocturnas poniéndose al día con los chimentos del compañero. Pero principalmente miran, y crean mundos. Se imaginan a cada uno de los transeúntes en sus casas, con su familia o solos mirando tv. Al apurado lo piensan en su rutina en velocidad de crucero, dándoles poca atención a los suyos porque ya llega tarde. Al tranquilo, lo observan comentando las noticias con su compañía. Ven al soltero que tiene distinta gente de visita por su casa varias noches a la semana y se imaginan cómo es su relación con la persona que entra o sale con él a pie o en auto. Y se les pasan otros cinco a diez minutos imaginando como interactúan en el departamento. Depende de su morbo de ese momento el grado de colores en la paleta de su fantasía. El rol que les toca en suerte los convierte en un solapado parásito de la rutina de los otros, a los que cuida. Vigila para que no les pase nada y así puedan seguir apurándose o recibiendo visitas sin riesgos físicos de ataque o robo. Su sola presencia pretende disuadir a los tentados merodeadores de la noche y recordarles a los vecinos que siempre está el pequeño hermano que los observa - todo el tiempo, incansablemente, sin pestañear, sin perder detalle alguno de cada paso o movimiento en la cuadra. Claro, están para eso, es su trabajo bien habido en tiempos de depredadores sombríos y presas inesperadas... Es el tiempo de la jungla de cemento...

Blog topics

The following is a selected list of topics I got from an old issue of Writer's Digest magazine. Its cover called my attention in Port Authority, NYC. I'd just arrived from Middletown and was walking to the subway to Brooklyn. Today I felt I needed the list to keep the topics handy - just in case --- you never know.

• List the top 10 experiences in your life. Think about it for a moment, letting your mind roam free, keeping your pen on the page – writing all the time.
• Collect motivational statements about writing or creativity or perseverance. Use them to keep yourself writing.
• Describe yourself as if someone else were describing you to a third party.
• Write about a creative person you admire but don’t know personally. If necessary, do a little research to find out more about this person’s creative gifts.
• In one week, write for at least a half-hour in three different places. After the week is over, reread what you wrote. Look for variations in tone.
• Warm up by reading one page from a book you enjoy.
• Write about your first experience with death. Who died? When? What did you know about death before the event, and what did you know after?
• Create two or three characters from facets of your personality. Put them in a car, driving to the coast in Argentina. Who drives? Who navigates? Give them a topic of conversation.
  Write a monologue in which a character vents his rage. As the monologue develops, add clues that suggest the character is more fearful than angry.
• You are afflicted with a rare (and getting rarer) disease in which you can only tell the truth, the whole truth. Now, introduce yourself to someone you don’t know. Tell your whole life story if you have to.
• Write about a lie you told. Did you confess up later? Were you caught in the lie? What were the consequences?
• Write about something that happened to you that made you very angry at the time but now seems funny. Recall the event in as much detail as possible, writing it down exactly as it happened.
• Fictionalize an idea based on a real event but stick to the facts as they took place, simply changing minor details such as names and the characters’ appearance.
• Try to remove all forms of “to be” from one of your short stories, without disrupting its flow.
• Write a poem inspired by a political event.
  Listen to music that you haven’t heard in ages. Write about the memories that come back to you.
• List 10 things you’d like to accomplish in your lifetime and why.
  Write a commencement speech that you will give to your classmates at graduation ceremony.
• Appreciate the ordinary: Write about a girl/boy growing up in small town Argentina.
• Talk to people who are considered successful in their work. Ask what limitations they’ve overcome, what limitations have spurred creative solutions and what limitations they’ve learned to live with.
• Write about what mystified you as a child. How did you feel when you found out what was behind the mystery (for example, when you found out who the Three Wise Men really were)?
• Draw or visualize what chaos feels like for you. Write a description.
• What kind of people make you feel uncomfortable? Why? Write a dialogue between yourself and one of these people.
• Write six ways to describe the smell of fallen leaves.
• Write about a place you loved or hated. Incorporate all the senses in your description.
  April Fool’s Day! This is like our “Day of the Innocent” on December 28. Write a humorous short story in which the main character is duped by an April Fool’s prank.
• Do you believe in astrology? Try writing a horoscope for your friends. See if they believe it!
• Starlight, starbright. Attempt to write a short story where all of the action takes place at night.
• Write a scene in a short story or poem using variations of one color to create a specific mood. For example, using the words “blue,” “periwinkle,” “aqua” and “sky,” create a cool, clean feeling.
• If you were a college professor of the course “Life 101,” what would you teach your students?
• Read the daily paper with your morning coffee. Circle the stories that evoke the most emotion from you. Now, choose one and compose a letter to the editor about it.
  What event would you never write about, and why?
• Write a journal entry about someone close to you who is no longer in your life.
• Spend a little longer than half an hour writing a short story. Ignore grammar and spelling, just keep writing.
• And the dish ran away with the spoon. Personify everyday objects, and create a children’s story.
• Browse the personals section in your local newspaper. Based on the details provided, create an expanded profile of that person.
• Shut your eyes. Is the breeze moving? Is it cold or warm outside? Write everything your senses detect.
• Simplify. To practice writing concisely, write simple scenes, simple paragraphs and simple sentences.
• Try to be creative despite sensory overload. Work in a crowded mall. Walk a busy city street. Try to write.
• List 10 expressions or idioms you found particularly interesting. Pick a couple and write short dialogues in which you use them.
• Think about your most emotional moments. Write a bout how you could use them in your work.
• Snoop around for anecdotes, gossip and stories. Write a story with a lively main character based on a piece of gossip.
• Get a book of quotes. Circle the ones you like best. Write about them. What does each make you think about?
• Write the first line of your novel. Then, try to puzzle out how an entire novel can grow from that one seed.
• Fictionalize your life experiences. Write a story based on an event in your own life.
  Write a story where the main character portrays a stereotype. By the end of the story change her attitude and behavior into a realistic character.
• Go through one of your earlier stories and highlight the descriptive words. Now, think of other words that might work. Look for unusual images.
• Read a book or short story. Take notes. Look for word play, puns, irony and wit. Why do these passages strike a creative chord within you?
• Write a list of 10 people you have seen today that have potential for fictional characters.
• Transitions are an important part of a story. Write a story where the setting changes several times. Practice transitioning from one scene to the next.
• Write a “silent scene” in your fiction. Create a powerful scene without using any dialogue.
• Write a letter to your favorite elementary school English teacher. Be sure to send it!
• Grab a dictionary and randomly select five words. Use them in an opening paragraph to a short story.
• Think about a time when you were strongly passionate about a political issue. Write a story in which the main character is affected by this issue.
• Today’s journal entry: What do you avoid doing more than anything? Why?
• We usually picture ourselves as the good guy. For fun, write a story where you are the bad guy.
• Take a scene from an earlier short story and expand it. Describe the colors, sounds, scents and feelings.
• Research an exotic, remote destination. Use this as the setting for your next story.
• Reread one of your favorite books. Then, write a poem from one of the character’s point of view.
• Write a children’s story where all the characters are food items.
• Practice your dialogue. Take one of your short stories and rewrite it into only dialogue between characters.
• Visit a thrift store and pick out the most unusual object. Write a story about where the object has been.
• If someone were to write a book about your life, what major events should they include?
  In the summer months, vacationers escape to tropical beaches and relaxing locales. What would paradise be like for you? What would you do there?
• Where’s the creepiest place you’ve ever been? Write a horror story about it. Make up additional characters as needed.
• Look up the meaning for your name in a baby name book or on the Internet. Does your name match your personality? If you could rename yourself, what name would you choose? Why?
• Think about your childhood. What was the most memorable summer you had? What makes thus summer stand out from all others?
• Reread one of your favorite books from childhood. Write a journal entry about why you liked it so much.
• Write a scene in which you make a minor character vivid through a single quirk or personality trait.

Source: Writer's Digest Magazine. No. 12. December 2002

Smell of home

What's in a warm breeze that climbs in through the balcony doors? The awning half way down sways quietly while the chirping of midmorning sparrows welcome my first steps out of bed today. What's in the warm inviting keyboard? My pug lies by my feet in quiet digestion of his morning meal awaiting his short walk. Not having to rush anywhere, I still savour the fruit salad breakfast on my palate. I checked the news online and not much stood out. After reading about the latest possible comeback of two veteran stars to my River Plate, I glided on to my morning page of today. And I remember the first time I was told about writing morning pages. And think of this kind of weather in San Diego, a little less humid, and definitely cloudy in the early morning. What's in a wandering mind half dozing half awaking? I long for the sound of waves crushing onto the warm white sand of DR. I welcome this peace, and am grateful for today...

Cuento para compartir

El Bosque
Fuente: un email. Supuesta autora: Audrey Hepburn(!). Al final, y en rojo, un pequeño comentario de mi parte...

Tiempo atrás, yo era vecino de un médico, cuyo hobby era plantar árboles en el enorme patio de su casa. A veces observaba de mi ventana su esfuerzo por plantar árboles y más árboles, todos los días. Lo que más llamaba mi atención, entretanto, era el hecho de que él jamás regaba las mudas que plantaba. Pasé a notar, después de algún tiempo, que sus árboles estaban demorando mucho en crecer.

Cierto día, resolví entonces aproximarme al médico y le pregunté si él no tenía recelo de que las plantas no creciesen, pues percibía que él nunca las regaba. Fue cuando, con un aire orgulloso, él me describió su fantástica teoría. Me dijo que, si regase sus plantas, las raíces se acomodarían en la superficie y quedarían siempre esperando por el agua fácil que venía de encima. Como él no las regaba, los árboles demorarían más para crecer, pero sus raíces tenderían a migrar para lo más profundo, en busca del agua y de las varias nutrientes encontradas en las camadas más inferiores del suelo. Así, según él, los árboles tendrían raíces profundas y serían más resistentes a las intemperies. Y agregó que él frecuentemente daba unas palmadas en sus árboles, con un diario doblado, y que hacía eso para que se mantuviesen siempre despiertas y atentas.

Esa fue la única conversación que tuvimos con mi vecino. Tiempo después fui a vivir a otro país, y nunca más lo encontré. Varios años después, al retornar del exterior, fui a dar una mirada a mi antigua residencia. Al aproximarme, noté un bosque que no había antes. ¡Mi antiguo vecino, había realizado su sueño!!

Lo curioso es que aquel era un día de un viento muy fuerte y helado, en que los árboles de la calle estaban arqueados, como si no estuviesen resistiendo el rigor del invierno. Entretanto, al aproximarme al patio del médico, noté como estaban sólidos sus árboles: prácticamente no se movían, resistiendo implacablemente aquel fuerte viento. Qué efecto curioso, pensé. Las adversidades por la cual aquellos árboles habían pasado, llevando palmaditas y habiendo sido privados de agua, parecía que los había beneficiado de un modo que el confort y el tratamiento más fácil jamás lo habrían conseguido.

Todas las noches, antes de ir a acostarme, doy siempre una mirada a mis hijos. Observo atentamente sus camas y veo cómo ellos han crecido. Frecuentemente rezo por ellos.
En la mayoría de las veces, pido para que sus vidas sean fáciles: “Dios mío, libra a mis hijos de todas las dificultades y agresiones de este mundo…” He pensado entretanto, que es hora de cambiar mis oraciones. Ese cambio tiene que ver con el hecho de que es inevitable que los vientos helados y fuertes alcancen a nuestros hijos.

Sé que ellos encontrarán innumerables dificultades y que, por tanto, mis oraciones para que las dificultades no ocurran, han sido muy ingenuas. Siempre habrá una tempestad en algún momento de nuestras vidas. Por tanto, pretendo cambiar mis oraciones. Haré eso porque, queramos o no, la vida no es muy fácil. Al contrario de lo que siempre he hecho, pasaré a rezar para que mis hijos crezcan con raíces profundas, de tal forma que puedan retirar energía de las mejores fuentes, de las más divinas, que se encuentran siempre en los lugares más difíciles.

Rezamos siempre para que tengamos facilidades, pero en verdad lo que necesitamos hacer es pedir para desenvolver raíces fuertes y profundas, de tal modo que cuando las tempestades lleguen y los vientos helados soplen, resistamos estoicamente, en vez de que seamos subyugados y barridos.

Pensé que este cuento además de ser una buena metáfora para la relación padre/hijo, también es aplicable a la de docente/estudiante. De alguna forma, nuestro interés es el mismo y nuestro constante desafío a sus habilidades que ellos muchas veces resienten no sirven sino para que sus raíces vayan más profundamente y en el futuro les dé la fortaleza y la solidez para aguantar los embates de la vida. El texto parece una pobre traducción que sólo en parte mejoré. Pero lo importante es el mensaje y cómo lo leí desde mi perspectiva de docente sin hijos y con muchos alumnos que veo pasar cada año por mis aulas... a ellos se los dedico! :)

New audience!

Ok, this is it... After a little thought, I decided to go public. For the curious contact from Facebook, I've decided to publish the link to my blog. After all, if anyone is willing to take some of their time to read my stuff, it means that their interest in me should be well-served, right? I figured that in this rushing, zapping, hectic world, anyone who gives you a few minutes of their time is worth becoming acquainted with. So, if that's your case, feel free to leave a comment, or say hi anytime. Welcome! Happy to see you've read thus far! :)

Reunion

The night sky hid its darkness beyond the burning splendor of Buenos Aires. That evening Retiro station seemed more engulfed in the traffic noise and flashing lights than usual.

The North Star train was about to leave. The old man on the window seat appeared completely absorbed in the squares of light coming from the car fluorescent extended on to the pit black stony ground beneath. His eyelids revealed the weight of long years of toil and endurance, yet there was an odd mixture of warmth and quiet detachment in his look. As in a dream, he had the feeling he had been exactly in the same situation before. And he wondered about the shadows of the past that dreams protract, distort or just replace. He had been trying to write the story that would show the outcome of his pondering, but whenever he approached the task, somehow words escaped him.

The ground began to move outside; after so long he was finally starting his trip back to Simoca, the small country town where he was born at the turn of the century and hadn’t visited for several decades now. Simoca. He thought of the name several times, and repeated it over and over until it became a meaningless utterance of strange sounds. He remembered the busy clanking sound of sulkys on the new pavement of the main street, and smell of soil, sweat, and empanadas on Saturday morning ferias. And he smiled at the thought that only simoqueños had probably not sentenced its rundown walls and quiet life to indolent oblivion. From that place he had once started a journey, so far with no apparent destination.

The car lights went out. An ad of the Pacha Mama festivities hanging on a compartment wall oscillated slightly in the shadows. The swaying box made him sleepy, and soon he dozed off, relaxed in the rocking seat of a train in motion.

* * *

The sheets felt itchy and the musty pillow seemed to shudder underneath. The toddler –or perhaps he was older- opened his eyes and called his mum in his mind, but she did not respond. Then he saw his loud cry didn’t bring him the comforting presence of a familiar face. For a moment he was trapped, unable to move in a bubble of echoing darkness.

He found he could still see when he was able to sit and then stand on the bed. The door was there, and, behind it, the thin lines of tenuous moonshine loaded the air with a smell of threatening quietness. Soon his bawling turned to moaning and sobbing, while beyond the diffused edges of the bed the evil monster from hell hadn’t yet shown its gigantic tweezers. It was always there, his sister had told him, waiting for him to step down on the floor so that it would cut his legs and swallow him up. But, suddenly, when he felt a hot stream of liquid begin to run between his thighs, he jumped out of bed as far as he could, only to tumble, fall down, roll and jump again toward the door, and start, in a frantic motion, a desperate struggle against the cold doorknob in front, and the approaching tweezers behind.

Once outside the bedroom, while the wetness reached his feet, he thought, or perhaps wished that the flooding radiance in the rear veranda came from the sun, not the moonshine. His instinct led him to the locked main front door. There he sat down, leaned his head on his right shoulder and lay still until his closed eyes projected him somewhere other than his immediate circumstance.

* * *

When the old man arrived in town –it was shortly after eight in the morning- he found out, with some degree of pleasure that the house where he used to live had been rehabilitated into a humble but pleasant bed-and-breakfast. He was going to be a temporary dweller again in the place that had always exercised a magnetic, puzzling kind of attraction on him.

Outside the house, he contemplated every corner of the façade with its old brownstones, so old now that the new owners had decided to paint them. That picture reminded him of the purpose that had brought him back to Simoca and this made him feel somewhat uncomfortable. Still a bit troubled, he went in and faced the dark, middle-aged woman behind the reception counter. He noticed she was wearing a trinket with the profile of a gaucho carved in burnt wood.

After receiving unnecessary instructions on how to get to his room, slowly the old man started his way through the hall toward the rear veranda. He walked up to the room and turned the cold loose doorknob. Slowly he opened the unlocked door. He was then struck by an odd sense of finality when the morning light behind him cleared the vision of a child sitting on the floor next to the door, who fixedly and dazedly stared at him with the warm and distant expression of his own eyes.

Note: This is perhaps my first short story! I wrote it when I was still a student in college. (Sigh!) I was so young then! :)

Miro adelante

En la alborada del verano, me pongo a tono. A tono de bronceado tenístico, de sudor salado que huele caliente en el sol escorchante de la mañana o la tarde agonizante. A un mes del comienzo oficial, el calor ya nos castiga. Pero me encuentra preparado. No lo he sufrido. Es más, he disfrutado poder enfrentarlo victoriosamente. No he penado por su culpa. El calor amigo amenazante acompaña además días más cortos porque la gente se trata con un sentido de finalidad. Con una gracia de 'falta poco, casi nada'. Ya terminamos, sí, entonces es más fácil sonreír. Si no nos motiva la circunstancia, sí lo hace saber que se acercan las siestas sin reloj, la ilusión de viajar quien sabe donde, el relax con los seres queridos. El ocio y la parsimonia. La lectura y la reflexión. Las resoluciones, la renovación.
Me alientan los planes para el 2009. Será interesante. Espero tomar decisiones sabias. Y saber decir no. Ojalá... Me entrego al vaivén del universo y busco acomodarme para dejarme llevar por donde he fijado mis sueños... Por dentro, siento expandirme hasta poder abrazar a todos los que me rodean. Los quiero cerca... Ya voy... Estoy en camino...
Mi resoplido se confunde con la humedad cortajeante del anochecer de la primavera. Las gotas de sudor son inagotables sales que fortifican y me fortalecen mientras corro otra pelota más. La llego, sí, la llego, y ya no importa si no entra. El golpe suena críspido, suave, claro, fácil y profundo. Me seco la frente como reflejo innecesario. La sal no espera y se desparrama por todo mi cuerpo... Listo... Estoy listo...

caja boba confusion

a las tres y media auxilios ocho de la mañana ciudad la zona del accidente vestigios de nieve travesía, brisa fresca, deportes, nunca once consecutivas ahora si en la peor racha en la historia de river renuncia anunciada del entrenador triunfo para zubeldia river con caras juveniles a lanús guarda titulares para 6 de noviembre sudamericana ultimo en esta fecha 9 puntos en trece partidos realidad negra vamos a noticia porque tigre perdio espectacular, la mañana ratificar miguel angel russo ladra bulky necesito aire argentinos ganó de local triunfo 14 unidades mano de boca ademas puntero si gana 17:20 sentada imaginandose contar también mañana final nalbandian defensor parís final imágenes seis uno siete cinco y seis definitivo mostrar buen tenis andy murray enchufado nalbandian en ganar 2 títulos consecutivos Tsonga mediodía 13 horas fórmula uno ruidos de motores campeonato motos afuera clasificación puntero 94 puntos 87 siete de diferencia ensordece ruido motores puertas de autos abajo se cierran o se abren felipiño, un cohete simple entre los primeros y apenas empieza noviembre mucho ruido si mucho ruiddo me voy a dormirrrrrrr

tonight

Drizzling outside, dark now. I spent the evening at home because there was no class at Lola Mora. Saved me from preparing a final exam for Rachel - I don't particularly like it when students leave my subject for last. She's supposed to graduate if she passes... Well, anyway, it got called off. Probably next week... So the rain finally came, Del Potro beat Nalbandian, Argentina lost to Chile after over 30 years, I went back to the gym after almost two months! Tomorrow I'm picking up the results of the mri of my knee. Hope it's fine! It didn't bother me today :) Yesterday I gave a ficha de seguimiento after I don't remember how long! I also gave VP a good gritoneada instead of amonestaciones that would have deprived her from competing for the flag -sort of suma cum laude or valedictorian kind of thing. I hope tomorrow I can play tennis! I also have to prepare my Didactica class for tomorrow and get my presentation on blogs for LM ready due next week. I need to find a connection... a thread... meanwhile, "everything's alright, yes, everything's fine - And I think I shall sleep well tonight - let the world turn without me tonight... close your eyes, close your eyes and forget all about us tonight!" (do you know where these lines are from??)

The Argentinian

diaguitas, tobas, mapuches,
quilmes in the heartland
mostly swept off by spanish adelantados
then came mestizos and criollos
the gauchos of the pampas
decades later, europe reduced to rubble
down came more gallegos and italians
and the jews and some nazis too
all along paraguayans, chileans and bolivians
crossed the border in pursuit of their dream
you see them all mingling in the streets
we're all some sort of Argentinian mix

it's 2008 and we still wonder
where our true identity lies
we're not a melting pot
perhaps a rich multicolor multitasty
tossed salad with no dressing
yet spicy, repicante

it's soccer, tango, chacarera
milongas, gatos, las tinellis
piazzola, los susanos, cumbia villera
borges, sabato, cortazar
mate, dulce de leche y empanadas
un che, y un vos in the cadence of our accent
and we, english teachers, strange breed
struggle hard to understand and make sense of it all

(Just wanted to share a poem I wrote in today's session of Literature in ELT: Developing Intercultural Awareness and Having Fun. The assignment was to write something about the Argentinians, after reading a poem called 'The British' by Benjamin Zephaniah. I couldn't share it there today, so I thought of doing so here with you. Needs some revision, but well... here it is. )

Comprador de una ilusión

Mientras doblaba por la plaza y veía cómo los peatones pacientemente esperaban a que los autos pasaran, el sentimiento lo sorprendió. Era una liviandad interna pensar que había con quien añorar el reencuentro. Debía ser de ensueño, pensó, si ese sentimiento se extendiera sin medida de tiempo. Casi como que el día se aplacara y se mirara a toda la gente como seres foráneos y que, cerca o no, influirían casi en nada en el soplo de ese viento fresco que le llenaba los pulmones. El volver a los brazos de alguien puede ser el último alivio a cualquier rutina, sin importar ningún grado de estrés. Recordó la calidez de ese encuentro vespertino, pero en cuestión de una media cuadra regresó de golpe a su lugar en el tránsito embotellado de Laprida.

Sabía que esa tarde había sido sólo un espejismo, que en la forma que lo pensaba no había sucedido. Y aún así, compraba. Se conformó con la intensidad de ese corto tiempo compartido, de alguna caricia furtiva dada en medio del amor casi como accidente. Y jugaba con la idea de que hubiera algo más, de que habría algo más. Quería creer, casi fabulaba autoconvencido. Como los espectadores de una obra, jugaba a que esa tarde lo visto sobre las tablas eran como él lo sintió. Qué va, pensó. Por qué no permitirse la ilusión de ser también uno de los personajes? Después de todo, sí experimentó esa liviandad y el soplo fresco de estar efímeramente conectado. Con qué poco podía llegar a conformarse, masculló. Suspiró profundamente, estaba relajado aún. Al pasar el semáforo, colocó la luz de giro para entrar a su cochera. Por fin en casa, se dijo.

juegos, whitman y rebrote

Ligeramente buscaba encontrar el foco, el fondo y el sentido. Con un par de responsabilidades dejadas atrás, finalmente, pudo ficcionalizar en su pc. Se propuso jugar a crear personajes y empezó por el propio. Se entretuvo pensando cómo sus líneas habrían sido escritas por el gran dramaturgo y él sólo las repetía. Las pensaba, sí, pero según los deterministas, ellas ya estaban escritas. Entonces, el juego de crear otros personajes a quienes él les daría vida sonaba presuntuosamente tentador. Después de todo, los errores, los malos personajes, los inocuos y los marginales no serían su entera responsabilidad.
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Viendo las fotos de Whitman en preparación para la clase del martes, me sentí con ganas de regresar a la laptop y recordar los viejos tiempos. La fronda de lenguaje de este ser me apabulla. Más aún, su energía y vitalidad me empujan a explorar más. Al repasar algunas de sus líneas, es como si viera un pantallazo de los universos desatendidos entre las tapas de un libro, que de otra manera quedarían en una repisa amarillentando su lomo de polvillo y olvido. Pronto llegarán los días en los que podré navegar en alguno de estos universos.
Mientras no podré más que ruminar digresiones esporádicas.
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Los brotes de la enredadera comienzan a reaparecer tímidamente. El invierno la despoja hasta parecer matarla, sin embargo resucita en la gloria de su verde claro intenso, en crudo contraste a la palidez de las ramas. Trato de asimilarme a su energía. Volver... sentir que en las profundidades la sabia aún fluye y permite resurgir...

Dramaturgo de licencia

Se encontró en una espiral descendiente en apariencia interminable. Por donde se daba vueltas parecía encontrar caras esquivas y el sentimiento de invisibilidad lo atracó nuevamente. Cuando eso ocurre la primera etapa tan conocida a esa altura era la de auto-compasión. Sólo necesitaba una buena película dramática o una bobalicona comedia romántica para soltar las lágrimas contenidas en el resto de esos días, y a moco tendido deshacerse de la opresión en su pecho e intentar dar vuelta la hoja... y aprender las líneas de otra obra, o de otra escena más edificante quizás... Claro, en ese momento hablaba desde su espíritu dolido y sólo atinaba a lamerse las heridas...

His self-deprecating mood pushed him to walk along the edge of the cliff, away from the rye field, with the certainty that there would not be anyone to catch him if he fell. He then found out that the only one to push him through was himself. The kids playing in the field were not there any more, obviously because they had never been there. This epiphany hit him right then as he stared down the bottomless cliff. His vocation to be around to catch them in case they fell was clearly a projection of his own self. He was the one in need of protection, of being cared for, of deference.
Funny how one can easily explore the depths of extreme pathos in a particular scene of a play that couldn't yet be defined as a comedy, tragedy or what...

El lejano jadeo de los coches en tardío regreso a casa, el ladrido perdido de algún pobre can olvidado, el repiqueteo suave del motor de la heladera en la cocina lo volvieron a su guión original y se encontró perdido en sus propias líneas. El gran Dramaturgo le había jugado otra broma pesada. Se propuso tratar de olvidar el guión, al menos por los pocos minutos restantes de esa noche y conciliar un esquivo sueño liberador...

twenty four degrees celsius

Sunny day, spring's in the air...
Give a little, take a little... today you have, you hear, you get,
Tomorrow lose, struggle, and fade ...
Teacher's day yesterday... a couple of greetings here and there
A bronze bust when you or they are gone just won't do
How about a smile today - and enough

I check my email to wait forever
for the download of so many forwarded
Cheesy feelgood powerpoints...

Am I seeing the cup half empty today?
Yes, I am... A good nap or a long night sleep will do...
After all spring's coming to the rescue...
I hear a cry for inner strength
Along with a plea for a prompt reply

S.O.S.

Planeta Tierra, Sudamérica, Argentina, Tucumán... Si algún compatriota de mi planeta me escucha, por favor envíenme la nave salvadora... O bien, alguna pastilla que me intoxique como lo buscan los humanos con los que convivo y así no vea lo que para todo el mundo está perfectamente bien.

Mis alumnos parten esta tarde a Bariloche, justo en las estrechas dos semanas más ocupadas para completar las mini-monografías para el Bachillerato Internacional. El motivo de que hayan decidido irse en una época tan inconveniente desde el punto de vista académico es que conseguían mejores precios a los de julio, que es cuando tienen sus vacaciones de invierno. Aún cuando se les pondrá falta injustificada, ellos igualmente "presupuestaron" sus ausencias para llegar a este punto, de manera que después del viaje les tocará la re-incorporación que les otorga un número extra de posibles faltas hasta fin de año. Ahora bien, el colegio les quitó el apoyo logístico. La institución ya no es cómplice del supuesto "viaje de estudio". Por lo tanto, el grupo va con padres -no sé bien si uno, dos, tres, cuatro, o más. Así, la tradición Bariloche se mantiene intacta.

Para los chicos este viaje es el centro de su experiencia y de su existencia en el último año de secundaria. Es la ocasión para distenderse, relajarse, divertirse juntos antes de emprender el largo camino del "mundo real" que supuestamente comenzará cuando vayan a la universidad. El síndrome de la separación, de la terminación de una etapa de la vida desaparece en esta cultura a través de una experiencia que los une más. Los chicos y chicas pasan momentos inolvidables y construyen juntos memorias que atesorarán por el resto de sus vidas. Bariló marca así un rito de pasaje, de culminación y de iniciación.

Durante las noches de boliche -y, quién sabe, durante otros momentos del día- el consumo de alcohol es admisible ya que no hay padre que ignore que es una de las causas más atractivas de esta experiencia. Los chicos beben, así se divierten. Prima el desenfreno. Se legaliza otro rito de iniciación a través de la intoxicación, festejada por los amigos, ignorada por los adultos "en tanto y en cuanto no cometan algún desbarajuste que amenace la integridad física propia o la de otros." Son varios días así - de ahí su carácter de inolvidable. En EEUU, este desenfreno se da en las "graduation parties" o fiestas de graduación que se llevan a cabo generalmente en el domicilio particular de los estudiantes, y por supuesto no es una sola sino que varios chicos del mismo grupo celebran la propia, por lo cual suele darse una especie de cadena de festejos. En estas fiestas corre el alcohol sin límite. Por este motivo, la costumbre es que o bien sean llevados y traidos por sus progenitores u otros adultos designados, o que lleguen en su auto y entreguen las llaves al dueño de casa, dispuestos a quedarse hasta el otro día para evitar posibles accidentes en las calles o rutas. Aparentemente es muy necesario este rito, así como lo ha sido el carnaval desde tiempos inmemoriales. Los adultos observan esta necesidad de los aún adolescentes menores de edad que viven así un supuesto ingreso al status de adulto.

Obviamente cuando pienso en estos ritos bárbaros, me pregunto de qué planeta soy. Y es entonces cuando me siento inmensamente más viejo de lo que ya estoy. Será porque en mi propia experiencia, obviamente otra generación, otra comunidad, otras vivencias, otra época, no necesitamos emborracharnos para sentirnos adultos, y no había ninguna mística Bariló aún. Hoy hace falta y los adultos la aceptan. Y los esfuerzos de los más grandes se canalizan en tratar de crear redes de contención para que los más chicos cometan sus excesos sin dañarse ni dañar a otros. Trato enormemente de comprender esta necesidad de desenfreno, a pesar de que sigo también convencido de que esta tradición es muy bien mantenida por quienes ganan mucho dinero a través de ella, léase agencias de viaje, compañías de cerveza, etc. No deja de sorprenderme la profesionalidad de los entrenados coordinadores de las agencias, los chicos cool que celebran el culto al alcohol detrás de la inolvidable sensación de estar todos abrazados esbozando una lágrima compartida por el tiempo que estuvieron juntos y que no se repetirá.

Me pregunto si esta experiencia ya culturalmente aceptada es apropiada. Este punto de aceptación de la sociedad de estos rituales es común entre individuos de toda clase social, ideología política, o religión profesada. Por lo menos, en el caso del colegio, la institución no se hace cómplice dándole el nombre y plasmando la mentira del viaje de estudio. Aún así, es tan fuerte la costumbre que las agencias de viaje con la complicidad de los padres decidieron que yo haya pasado dos días seguidos con migraña por estar tres horas primero y dos más tarde en un mismo día, ininterrumpidamente corrigiendo trabajos escritos para que los chicos puedan irse algo más tranquilos a emborracharse en paz en Bariló.

No puedo evitar sentir que estamos todos locos. Donde está mi nave para que me lleve a casa? Estos seres de aquí me hacen sentir la diferencia a pesar de que en apariencia me veo un poco como ellos. Pero cuando observo lo que ocurre en determinadas situaciones, el extraterrestre en mí queda azorado con humanos ojos tan abiertos de asombro y espanto que sólo mi esfuerzo por comprender me lleva a bajar la cabeza y esconder mi confusión. Quizás alguien, por favor, pueda explicarme mejor qué está ocurriendo... Bienvengo comentarios que me ayuden a ver más claramente...

These days...

Trying to get adjusted... to overcome the re-entry numbing pang... hoping for a quick return to finding purpose and some sense...
I need a vacation so bad!

Sleepless Restless Nite

Sleepless, I find little to do after reading my two fav papers, check my mail, play a lousy round of scrabble. I had a midnight dinner, back from a late night exam. Last night, Roxana shared her "micro-relatos" and I thought if maybe I should try my hand at writing some too. But I figured at some point or another they will come out... unexpectedly, unwillingly, and other uns too. Don't know about the quality, but they'll eventually find their way into my blog.

I still feel a bit lost without my luggage!! I still feel the shock of coming back after only a month that was much longer than that in intensity. I got yet another nice pic of our nite at Floyd's... from Liz this time. I still have to work on the grades and the forms for the LII courses... But I shouldn't give in and think too much of my to-do list... Boring and overwhelming.

I want my luggage back! So that I can finally feel that I've arrived here. I went to CSP this afternoon and had a good time chatting with students and colleagues. It was nice to see them all again. Nice feeling... Tomorrow I'll go to Choreography Nite - my first ever! I'm never around for School Week...

I'll only feel settled when I get my luggage, glorious baggage. I need to get a haircut too and hit the courts with my brand new Babolat...

Thought maybe I should have some Johnny Walker and hit the sack, Joe... hee...

July in NY

I haven't been here for about two weeks. It's just that I've been all too absorbed by family, friends and, more so, unfortunately, work. However, all in all, it's been one hell of a summer in NY, especially on the weekends that I spent with my three sisters and the last one with Imani and my friends in NYC. It's so invigorating. I feel full of warmth and love. I wish I could feel this way more often back home. Is it maybe that I work much too much there? I don't know... or maybe I do... or can figure it out.
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A simple explanation is that weekends here have been just extraordinary. The reasons:

a) It´s my sisters' -Dudy's and Lola's- first visit to the US, so I was a blessed witness of their excitement at their constant discovery in our outings. I'm sure I've shared moments with them and Lilia that I'll remember for the rest of my life.

b) I only see NYC/Packer friends once a year, which makes the event so special. I think that if I saw my people from Tucumán one weekend a year only, it would also become a monumental event. Besides, I feel listened to, supported and comforted by my close and now also long-time friends here. Apart from the solace I find in talking with Imani, there have been other special moments, like my intense conversation with Noah and Rachel, my get-together after soooo long with Jan Schmidt - we had quite a bit of catching up to do. And of course also in the category of close friends is Lilia. Related to her, my communication with Nick, Anibal and Liann has been so smooth and easy. They've made me feel so comfortable in my skin! I felt they were more open to me as well... (sigh) You don't always have the luxury of finding so many pairs of ears eager to listen to you.

c) The experience I have with my students here is really intense - I see them everyday for two weeks for five hours each day, the progress they make is amazing, they are incrediby motivated, and a nice part of American culture is that they express their appreciation when they are pleased with your work. This part I guess I don't always get at home unfortunately... Don't know - it may be a cultural thing...

These three factors make my stay here really special. Now it seems that all the fun is over. For the next eight days I'll be in a marathon of work: teaching the ESL weekend, the last week of the Spanish program, and that last Friday with the workshop for ESL teachers. To say I'll be tired when I get back home is an understatement. However, the way this summer's been so far... I'll have my heart filled with good vibes and positive energy...

I thank you, God, for the days you've blessed me with this Northern summer...

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Pic 1 with Adnan photoshopped in it by Imani - we missed you Adnan!!!

Pic 2 Joanie, Noah, Rachel, Imani

Pic 3 On Guzzi with Alyssa - ain't them both cool?

Pic 4 With Dudy in Grand Central Station

Pic 5 Up: Sam, Sharon, el burro al medio, Laura. Sitting: Lea, Evelyn, Lola, Lili, & Dudy. Taken by Art(uro)

Pic 6 Dudy and Lilia under instead of in the poncho on the double decker bus touring NYC


Pic 7 Lola & Lili

Pic 8 The siblings in the limo on their way to 'da pa:ty'
Pic 9 Lola & Dudy in Rockefeller Center garden.

My Shrink Says ... Blog!

Why do people write confessional blogs? It's a creative outlet. It's a forum to vent. It's an exercise in exhibitionism. To mental-health experts, though, it's more than that: a blog is medicine. Psychiatrists are starting to tout the therapeutic power of blogging, and many have begun incorporating it into patient treatment. A forthcoming study in the journal CyberPsychology & Behavior even suggests that bloggers might be happier than nonbloggers.

Mental-health experts say blogs are a step up from plain old diaries, chiefly because of the built-in audience. As kids, we learn that if we air our problems, we get help. We associate communication with consolation, particularly when the going gets tough. Blogging fulfills that primal need for sympathy. "Writing is an effort of the brain to communicate for comfort," says Harvard neurologist Alice Flaherty. "Diaries are a form of that communication, but removed. Blogging gets you closer to that sympathetic audience, and that's what makes it therapeutic." According to psychologist John Suler, the anonymity of blogging provides another therapeutic boost: it's high intimacy with low vulnerability. But blogger beware. "Revealing too much," says Suler, "can cause shame or guilt." So blog to your heart's content, but leave some things to the imagination.
Written by Jessica Bennett NEWSWEEK
Jun 30, 2008 Issue

This brief commentary appeared in Newsweek and I was happy to see that my hunch was right. It is therapeutic after all. There is something comforting about the possible audience. One writes for oneself but is aware that anyone may read this any time. This has that liberating feeling, like being comforted, understood, and above all one gets the soothing feeling of communicating with others, even if we have the faintest idea of who that might be.

It is really YOU, yes, you who are reading these lines at this moment. Most times I avoid addressing you, and it really feels strange to overtly establish a dialogue with you. You are usually the anonymous witness of my life, you become an intimate yet unknown observer of my thoughts and feelings. Suddenly, within the last week or so, I got a message or comment of a student of mine from LM. She came across my blog and left a couple of nice lines about discovering a different person from her formal language teacher. It is true that I don't think of that when I write, but the fact that people that know me have had access to my reflections and crazy virtual doodling without me even knowing their name is an extraordinary event. It's the virtual alter ego, or the virtual sibling, or whatever one may wish to call the reader of one's blog - who are sometimes accidental or occasional visitors and other times frequent sharers of my life. I guess, the phenomenon does give me a sense of liberation, of open self-disclosure, and of comfort. We do not always have a chance to reach out to many people we see all the time, and maybe wish we shared more with. This is a way of becoming more transparent, even when I may be totally unaware of who some of them are, or as in the case of my student, I know there is one of them in a group of about forty or fifty people. And there may be some others whom I'll never know ever passed by here.

You see, I'm no longer addressing you, even if for this once I AM doing so. It's just that I keep digressing more within the labrynth of my mind and easily forget you're there. And that's ok - that's what this is all about. Without knowing it, you see, you are also part of my therapy.

I do my best to avoid revealing too much, like the article says, that may give me shame or guilt later on. However, to the careful observer, these lines here show much of my heart and soul, and definitely shed a light on the rest that remains unsaid. There, again, lies the beauty of this habit of blogging, at least for me. I display in detail the tip of the iceberg, but the seven eighths that go unseen are thus under pristine clear water. And if I ever go beyond the sensible point, I hope you'll be sympathetic, understanding, and forgiving, as you would with a friend, right?

Independence

Fourth of July in the US - excellent holiday, just in time for a homecoming feeling. My sister is home with the traditional barbecue that cannot be more special today. She's making it for her two sisters and me. It's weird to be back on Pocatello Rd just like every month of July for the last several years but so special with the company of Dudy and Lolita. The four siblings together in a distant land, with occasional fireworks interrupting the quiet suburban landscape of strong green hills. Pop Latino music in the background, weird, so weird. Their visit in the US, a dream come true for one, the investment of a lifetime for the other, and for me so much family warmth. The spacious yard, the old barn by the pond across the road, the hills in the background, and now the neighbors' fireworks. All Americans seem to celebrate the get-together of the Lizarragas. We have a lot to share, the bliss of shared laughter, the memory of childhood anecdotes, old trials and tribulations, and the loss of mom and dad, each gone with a twenty-six-year hiatus in between. Tomorrow we'll be walking along NYC streets and I'll see the city through their eyes. It'll sure look different, special... Maybe we'll reach our own independence of our intimate grief and will bring the memory of our parents to a place of celebration...

IMing

'Qtal' dice la pantallita y una puerta se abre nuevamente, un intento de encontrar una cálida habitación del otro lado, con grandes ventanales a un paisaje verde cambiante enmarcado en cortinas que en juego con el espumoso acolchado en ocres y pasteles invitan a soñar un despertar suave y relajado. Una lámpara en luz blanco amarillenta baña las paredes y el óleo de las pinturas.

Es un soplo de imaginación y dura menos de un segundo, pero se repite cada vez que entra o sale esa expresión abreviada, que encapsula en cuatro letras un sinfin de ansiedades y esperanzas y voluntades.

Más vale no ocuparse de la respuesta, no sea que se pierda la magia, el misterio, y el ensueño.

Loss

After great pain a formal feeling comes--

The nerves sit ceremonious like tombs;

The stiff Heart questions-- was it He that bore?

And yesterday--or centuries before?

The feet, mechanical, go round

A wooden way

Of ground, or air, or ought,

Regardless grown,

A quartz contentment, like a stone.

This is the hour of lead

Remembered if outlived,

As freezing persons recollect the snow--

First chill, then stupor, then the letting go.

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Emily Dickinson masterfully describes the stages of pain after some excrutiating experience. Immediately after the loss, the numbness allows us to get over a torn heart, moments of grief that are just too much to carry. Chill, stupor and finally the letting go, only after some time that can only be defined by each individual. I'm thinking of you, Imani. And I also remember you, mom and dad.

Corrientes subterráneas

El domingo llegué a casa de Marta, saludé a toda la familia. Comenzamos una animada charla de fútbol con don Luis, su hermano, Daniel, y después Santiago y Sebastián. Y no fue sino hasta que vi la tarjeta que le dieron sus mellizas a Seba que recordé que era su día y empecé a felicitar a los padres presentes una hora y media después de haber llegado. Tuve un día de pesadumbre, de achatamiento, a pesar de no haber estado solo en ningún momento.

Hoy después de cantar 'Yesterday' a toda voz cuando volví de mi clase de la facultad, y casi de la nada empecé a repetirle a Bulky las frases que papá solía decirme en la lengua que él inventó para mí cuando era niño y que traducidas al español común significaban "si es mi hijo, es muy mío; si es muy mío, debe ser mi hijo". Las repetía tantas veces que yo ya no sabía qué hacer, en parte contento por la atención que me daba, en parte bufando por lo cargoso. No me animaba a saltarle encima y abrazarlo. Cuando fui adulto, sí lo abracé todo lo que pude. Por suerte.

Y comprendí las increíbles jugarretas de la mente. No até cabos sino hasta hace unos minutos... Uno reacciona de una y otra forma y cree entenderse. Pero sólo después de dos días puedo ver claramente por qué escribí ayer esa narrativa en la que desaparezco... Estaba de duelo otra vez. Por vos, viejo. Estés donde estés. Te quiero y extraño...

Apagón y después

De repente saltaron los fusibles y el restó se quedó en penumbras, las conversaciones se quebraron, todos miraron alrededor buscando comprender. Las luces del hall de entrada del hotel al lado se colaron sobre sus papeles a través del gran vidrio y las luces de la calle marcaron las siluetas de las mesas, sillas y clientes dispersos en el bar. Al parar el ruido de la cafetera, la tranquilidad repentina asentó su presencia singular. La extensión de ese par de segundos fue infinita y la visión del lugar desde su mesa fue tan diferente que se le grabó en la mente y la retina, en lugar de sus apuntes, libro, carpeta y lapiceras en los que tanto se había concentrado.

De pronto, la lapicera rodó hasta el capuchón y vio que sus manos no estaban. Miró sus piernas y tampoco las encontró. Lo miró al mozo desesperado buscando una respuesta pero el hombre siguió su conversación con el mesero detrás del mostrador mientras procedió a limpiar su mesa. En la misma, ya no estaban sus cosas. Era obvio que no estaba, se había ido, esfumado en la penumbra sin que nadie lo notara. Quedó desde entonces sumido en esa quietud íntima y reconfortante.

La interferencia del plasma que prendían nuevamente lo sacó de sus ruminaciones. Y se encontró con el entorno acostumbrado: la pareja en la mesa de al lado charlando a media voz, los dos hombres mayores de espaldas a la calle y de cara al plasma, la otra pareja encapsulada en la pantalla de su laptop, el relato de la periodista de TN. Y el mozo se acercó a dejarle el ticket entre el servilletero y el estuche de sus anteojos de lectura. Observó a su alrededor y el tipo sentado con dos cuarentonas lo miró desconcertado. Sorprendido, bajó la mirada y la incrustó sobre su hoja de apuntes. Tomó la lapicera y fijó la vista en la hoja en blanco mientras el sonido de la cafetera por fin cesó.

Fin de semana de locos

Los ruidos, la gente nerviosa, tensión circundante, conflicto social y desahogo en el fútbol. Los bocinazos por festejos futboleros sólo dejan lugar a los cacerolazos por el conflicto campo-gobierno. Los cánticos con oprobios gratuitos entre 'putos' y 'sucios' se suceden y en la plaza Independencia el himno se escucha detrás de los cacerolazos. Los que cortan las rutas sostienen banderas y con aplausos buscan la aprobación de los que pasan después de varias horas de atasco. Quién se considera más argentino con su reclamo? Lo somos todos, definidos en el no escuchar al otro. Es surrealista salir al balcón. La bomba de estruendo será de algún festejo decano o ciruja o de los manifestantes de la plaza contra el gobierno? Mi perro quedó ronco de tanto ladrar la interminable disfonía de ruidos. No nos va pensar en el descanso en un fin de semana largo. Estamos todos de penitencia en casa porque no hay micros de larga distancia y sólo se consigue cargar 15 litros de nafta después de una fila de varios minutos. Por lo menos, los fanas del fútbol estarán más aliviados después de sacarse frustraciones con pitos, gritos y conjuros. Cómo hacer para abstraerse de tanta locura?

Cool sunny morning

It's been a while since I last posted anything here. It's just that I'd like June to be over soon. I keep thinking of going to the US, not for the sake of travelling only, but for the change of pace, a brief escape from the pressure of class preparation and grading. And I'm all expectation, wanting to see my sister, niece and nephews, my other sisters there too! A time to be with Imani, whose struggle is at a painful high at the moment with Judi in hospital, and Marc and Pam, who have fortunately overcome theirs.

If life is but a whiff, then each moment I can share a smile with people around me becomes a blessing, a celebration of being fine and alive and energetic. In no time the world can be turned upside down, and then one wonders why the good times seemed so elusive and ephemeral. They don't have to be, if we can seize them one by one, little by little - the simple awareness of being surrounded by people we love. This late fall morning has cast a certain spell... cool and sunny - just perfect. I thank you, God.

gracias (febrero del '93)

habrá talvez quien me escuche
pero no tendré quienes demanden mis oídos

habrá quien me dé conversación de alto nivel
y también trivial, y muchos
que sólo ofrecerán tokens de atención
mas no vida contada en frases
entrecortadas dulcemente ansiosas

habrá el tiempo de poder relajarme
y quien me dedique un domingo de tenis fulltime
pero no quien cada semana me ofrezca un saludo
en tarjeta dibujada, ni quien amase obras maestras
originales para la audiencia esperada de mi sola persona

habrá la ocasión del buen libro
el trago en las rocas y la compañía part-time
mas no una agenda con cumples que organizar, partidos
que atender, lágrimas que calmar,
sonrisas similares que contestar,
ni hiperacción
en audaz desafío a mi paciencia

habrá quizás quien escuche mi desventuras
pero habrán de oir en ellas una canción?

(A Aníbal Jr, Liann, Nicolás y Lilia - Escrito en Middletown pronto a partir de regreso a Argentina después de 6 años)

Ritual de orden

No lo había planeado pero decidió limpiar su estudio. El escritorio estaba abarrotado de papeles, libros, polvo, algunos pelos de la gata, en marcado contraste al resto del lugar siempre impecable por la visita de Cecilia, la señora que le organizaba la vida tres veces a la semana y le dejaba el departamento pristino y fresco. La señora sabía que podía ordenar y reorganizar cualquier parte de la casa, ropa, objetos de la cocina, pero nada concerniente a papeles o libros de su estudio. Poner en orden el escritorio y el bargueño implicaba un gran caos inicial cual explosión que se extendía alrededor del pequeño ambiente. Pero al finalizar y haber limpiado el vidrio que cubre el escritorio sintió la frescura del orden, la calma que emerge de lo que está en su lugar. Mentalmente sintió un íntimo alivio. Se sirvió un café en su taza de Barnes & Nobles y se sentó frente a su laptop en la impecable superficie que aún olía al limón químico del limpiador. Miró la pila de libros correspondiente a su cátedra de la universidad, escogió el libro que iniciaría su próxima lección y se acomodó con su lápiz mina, su lapicera favorita y el Word abierto en la pantalla de su Dell. A los pocos instantes su carlino encontró su mejor posición entre las patas de la silla giratoria y la siamesa se apostó sigilosamente al lado de la impresora. Así comenzó su preparación para la maratón de trabajo de la próxima semana.

Mañana de sábado

Autista se sintió en su propia burbuja, incapaz de conectarse, de conceder, de abrirse y ser vulnerable ante los ojos de otro. Tomó el último sorbo del cortado y miró el fondo de la taza esperando encontrar algún trazo o alguna señal. Dobló el diario del bar y lo colgó del respaldo de la silla para que otro lo viera disponible. Algún otro autista quizás. Había cierto bullicio en el bar. En el plasma de 42' el tiempo pareció regresar en la guitarra de Santana y la percusión de su banda que sólo llegaban si uno les prestaba atención. En las otras tv, silenciosas, Monastieri buscaba repetir el título de Portschach frente a Ivadesko. Casi todas las mesas estaban ocupadas a esa hora en múltiples conversaciones que se mezclaban con los acordes latinos tan coloridos como poncho guatemalteco o las nuevísimas acuarelas virtuales.
Miró alrededor y pensó que el diario no ofrecía mucho por qué preocuparse ese día. Los crímenes de siempre, la retórica de los políticos, la rectitud del editorial, las cartas moralistas. Sabía que no necesitaría recordar mucho de su lectura del desayuno. Pensó que estando ahora bien despierto y sin tener que apurarse como durante el resto de la semana, podría volver a su lugar y enfrascarse en la preparación de alguno de los proyectos que tenía en mente.
Pagó al mozo su café con leche light, dejando como siempre una generosa propina y salió del bar al concierto discorde del tráfico. Sintió la brisa otoñal de mayo - fresca por primera vez en varios días de humedad y seudo verano. Cuando cruzó San Juan, miró la gente esperando el colectivo, los rostros inexpresivos, lejanos. Pasó la obra en construcción que obstruía la vereda como siempre, y siguió sus pasos hasta dejarse absorber por la entrada a su edificio. Las paredes de mármol carmesí frías, los pisos impolutos de baldosas lacadas, la puerta de entrada con los bronces relucientes y la luz del hall pálida a los ojos acostumbrados al día. Cerró la puerta del ascensor, dio media vuelta y quedó absorto en la imagen del espejo. Era él, sólo que tan arrugado y con unos pocos pelos blanco-amarillentos que parecía una caricatura venida a menos del rostro juvenilejo de una época que le quedó tan pero tan atrás...

Luna llena

Hoy me rindo a la melodía de la luna llena. La noche clara como el día se atenúa entre alguna luz de neón y las lámparas halógenas de Laprida. Sin embargo, su brillo plateado se refleja en el piso de cerámica del balcón y baña la entrada de los pisos de madera. Me dejo llevar por la inercia de esta época agitada, pero en el medio está este encuentro con la reina silenciosa. Estoy por salir a ver un musical de Cibrián pero antes me detengo ante la tranquilidad y la paz que emana la guía del paso del tiempo, la que me recuerda que la vida transcurre y no para, la que me dice que debo seguir escribiendo porque de otra manera se haría muy intolerable la rutina y al cabo del tiempo me sorprendería sólo habiendo pasado los días. Con la contemplación de una luna llena que ilumina la ciudad por encima del desconcierto del tráfico y la ansiosa calma de domingo a la noche, siento que estoy viviendo, tomo distancia para ver que estos cinco minutos no han transcurrido inadvertidos, que vivo y que absorbo el espacio y el aire inusualmente cálido de este mayo desconcertante. Mañana seguirá la carrera, más temprano mi atención entera estaba en la carretera, de regreso de Simoca - siempre mirando adelante, al espacio vacío que habría de llenar con mi horma. Pero ahora, la luna me cobija, me recuerda que esta bocanada que me regalo esta noche me ha permitido unos segundos plenos... Entre los ronrones de los pocos motores tranquilos de esta noche, puedo oír los tuquitos y cigarras, y el chirpeo apurado de algún murciélago confundido con la claridad de plata, de calma, de vida.

around and around

around and around
no merry ride found
pecking away at the keyboard
muffled engines outside
tires driven home
a tv soccer game nextdoor
the void filled with sounds
sustained in quiet
endless
desperation

Snapshot

His chin on my right sneaker
dozing off relaxed
while I type
away the night
He couldn't ask for more

En Busca del Tiempo Perdido

"Te internas en el recuerdo para descubrir qué es real y qué no lo es. Crees que un momento, en un instante, se esconde el misterio del universo" --- la idea de En Busca del Tiempo Perdido de Marcel Proust. Parece que tendré que leer ese libro. Salió como el clásico que soy, basado en un cuestionario barato de Facebook. Sin embargo, las dos ideas en la descripción me llegan. Creo que como buen latinomericano post realismo mágico, no puedo evitar mezclar realidad y ficción en mis recuerdos del pasado. Sí creo, como proponía Borges, que los eventos vividos proyectan una larga sombra sobre el resto de nuestra vida y nos marcan invariablemente. En nuestra ansiedad y desencanto, nos desesperamos por seleccionar qué recordar del pasado. Es mejor así, nos ayuda a soportar nuestra levedad.

Y tanto como quizás podamos encontrar nuestro aleph en un instante, de igual forma se nos esfuma la existencia - la efímera búsqueda de significado que nos entretiene para encontrar respiro en la bruma diaria, para sentir que vale la pena... "No trates de entender el mundo. Sólo vívelo" -me dijo mi madre en un sueño a pocos meses de su muerte siendo yo aún adolescente. Como un soplo, los años han pasado y aquí me encuentro más próximo a la edad que ella tenía cuando falleció. Creo que tomé su consejo... en parte. He tratado de 'vivir el mundo' y sigo haciéndolo. Pero no renuncié a querer entenderlo - aclaro que trato que el intento no me desvele sino más bien que me entretenga. Qué diría ella si me viera hoy? Cuántas cosas yo le diría?

Y en una auto-mirada retrospectiva, veo un caleidoscopio interesante y descifro los patrones de colores y comprendo mejor al niño y al adolescente. Hoy recuerdo, mientras camino las memorias de mañana. Será que me da cierta sensación de poder el creer que puedo decidir hacer este momento memorable? Aún puedo imprimir una marca en mi vida hoy o sentir la ilusión de hacerlo y así, en otras tantas décadas, habré de reflexionar y confesar si he vivido...

Mi tiempo de recreo se termina. En un rato, estaré en clase comentando The Kite Runner...

La Vie en Rose

Am I goal-oriented? Suddenly I wonder if I really am. I know what I want in life but I don't have it clear whether I am so focused. I get excited about challenges but well...

La Vie en Rose, what a great movie! Based on Edith Piaf's biography, the actress transmits the star's magnetic personality, a woman who suffered the loss of practically everyone she ever loved. Incredibly touching story, painful at times, beautifully narrated and an amazing performance by this woman! Any movie based on Piaf's life that will include her songs is already a pleasure to watch, or listen rather. But here the acting is just superb. I guess I need to find out more about both the movie and the actress. The guy at the video shop told me it won this year's Academy Award for best foreign movie, but my hunch is that the actress must have been nominated for best female performer. If she wasn't, she definitely should have been!

Well, I've just checked out the movie online and YES, Marion Cotillard DID get the Oscar for Best Actress, but the movie did not win as best foreign film :(

I watched the last few scenes over twice. What a great movie...